Search the Community

КАНАДСКИЙ ТЕЛЕФОН (подражая К. Чуковскому) У меня зазвонил телефон. - Кто говорит? - Слон. - Откуда? - От верблюда. - Что вам надо? - Оксикода. - Для кого? - Для сына моего. - А много ли прислать? - Да пудов этак пять Или шесть: Больше ему не съесть, Он у меня еще маленький! А потом позвонил Крокодил И со слезами просил: - Мой милый, любимый, Пришли Викодина, И мне, и жене, и Марине. - Постой, не тебе ли На прошлой неделе Я выслал две пачки Для полной отключки? - Ах, те, что ты выслал На прошлой неделе, Мы давно уже съели И ждем, не дождемся, Когда ты с приветом Пришлёшь нам к ужину Дюжину Новых и сладких таблеток! А потом позвонили пингвины: - Нельзя ли прислать Морфина? А потом позвонили бизоны: - Пришлите скорей Метадона! А потом позвонил медведь Да как начал, как начал реветь. - Погодите, медведь, не ревите, Объясните, чего вы хотите? Но он только "му" да "му", А к чему, почему - Не пойму! - Повесьте, пожалуйста, трубку! А потом позвонили цапли: - Пришлите Демерола капли: Мы лягушками нынче объелись, И у нас животы разболелись! И такая дребедень Целый день: Динь-ди-лень, Динь-ди-лень, Динь-ди-лень! То тюлень позвонит, то олень. А недавно две газели Позвонили и запели: - Неужели В самом деле Все сгорели Карусели? - Ах, в уме ли вы, газели? Фентанола переели? Нет, качели уцелели! Вы б, газели, не галдели, А на будущей неделе Получили бы рецепт На прекрасный Перкоцет! Но не слушали газели И по-прежнему галдели: - Неужели В самом деле Все качели Погорели? Ох, упороты газели! А вчера поутру Кенгуру: - Не это ли квартира Наркодилера? - Я рассердился, да как заору: - Нет! Это чужая квартира!!! - А где мой дилер? - Не могу вам сказать... Но ответ мой - Вы кретин! Звоните - Девять Один Один. Я три ночи не спал, Я устал. Мне бы заснуть, Отдохнуть... Но только я лег - Звонок! - Кто говорит? - Носорог. - Что такое? - Беда! Беда! Бегите скорее сюда! - В чем дело? - Спасите! - Кого? - Бегемота в наркозе! Наш бегемот - в овердозе... - Опять в овердозе? - Да! И ни туда, ни сюда! О, если вы не придете - Он сдохнет, утонет в собственной рвоте, Умрет, пропадет Бегемот!!! - Ладно! Бегу! Бегу! Если могу, помогу! Ох, нелегкая это работа - Из овердозы выводить бегемота!

а-бал-деть....1959 год! за 55 лет ничего не изменилось Борис Чичибабин Однако радоваться рано — и пусть орет иной оракул, что не болеть зажившим ранам, что не вернуться злым оравам, что труп врага уже не знамя, что я рискую быть отсталым, пусть он орет, — а я-то знаю: не умер Сталин. Как будто дело все в убитых, в безвестно канувших на Север — а разве веку не в убыток то зло, что он в сердцах посеял? Пока есть бедность и богатство, пока мы лгать не перестанем и не отучимся бояться, — не умер Сталин. Пока во лжи неукротимы сидят холеные, как ханы, антисемитские кретины и государственные хамы, покуда взяточник заносчив и волокитчик беспечален, пока добычи ждет доносчик, — не умер Сталин. И не по старой ли привычке невежды стали наготове — навешать всяческие лычки на свежее и молодое? У славы путь неодинаков. Пока на радость сытым стаям подонки травят Пастернаков, — не умер Сталин. А в нас самих, труслив и хищен, не дух ли сталинский таится, когда мы истины не ищем, а только нового боимся? Я на неправду чертом ринусь, не уступлю в бою со старым, но как тут быть, когда внутри нас не умер Сталин? Клянусь на знамени веселом сражаться праведно и честно, что будет путь мой крут и солон, пока исчадье не исчезло, что не сверну, и не покаюсь, и не скажусь в бою усталым, пока дышу я и покамест не умер Сталин! 1959

Как тебе, Путин, спится? Что тебе, Вова, снится? Сочинский пляж или мама? А может Барак Обама? Как тебе естся, Путин? Сколько едят лилипуты? Или ты ешь очень много, Чтоб не досталось другому? Как тебе, Вова, срется В том, что «сортиром» зовется? Не ты ль призывал уж раз триста В сортирах мочить террористов? Хочу, чтоб в столовой и в спальне, Везде, даже в собственной сральне, Ты видел одну картину: Гробы, что везут с Украины! Чтоб матери всей России Во всех твоих снах голосили, Тебя проклиная, урода, За смерть своего народа! Чтоб все девчонки России О смерти твоей просили За их нерожденных детишек От тех погибших мальчишек. И как же хочу я, Вова, Чтоб видел ты снова и снова Безруких, безногих ребят… Какой же ты, б…дь, старший брат?! А жители на Донбассе Клянут тебя, пид…са, Стреляют танки и «Град». Какой же ты, Путин, гад! Нет мужа, сына, отца Из-за тебя, подлеца. Грозишь всему миру войной. Сомнений уж нет: ты — больной! Как крупно тебе повезло: Имеешь ты бренд свой — «Хуйло»! Ты береги его, Вова, Точней не найти к тебе слова. Но мы соберем свои силы, И будешь лежать ты в могиле, А надпись: не он, а оно - Не «Путин», а просто «Хуйло»!

Ода корейским ракетам Господь, повесь меня на рею, в сковороде поставь на газ, но мне приятно, что Корея обосралась в который раз. Причем, не то, чтоб я злораден. Не то, чтоб им желаю зла. А просто любопытства ради. И чтоб статистика была. Наверно ради этикета я должен выразить печаль: у вас там грохнулась ракета, ах боже ж мой, безумно жаль. Мне правда жаль на самом деле корейский инженерный цех. Который, видимо, расстрелян, включая родственников всех. Но есть один закон природы: всё будет падать каждый раз в стране, где толком нет свободы, и где у власти пидарас. Тут все гниет и все хиреет, и граждане живут в аду. (Напоминаю, что Корея сейчас имеется в виду.) Какие могут быть ракеты, когда на каждом чертеже великого вождя портреты рисует кульман сам уже? В стране, где любят бегать строем перед начальством, чуть дыша. Союзничать с любым отстоем и опасаться США. Где нет коварнее измены и нет ужаснее вины, чем пожелание замены великого вождя страны. Где модно доносить на близких, лизать подошву сапога, учиться красть из общей миски и хором лаять на врага. Где жопа так привыкла к розгам, что чешется, когда их нет. И каждый, кто родился с мозгом, мечтает жить в другой стране. И те из них, кто похрабрее, давно сбежали за бугор. (У нас о Северной Корее, напоминаю, разговор.) Какая физика и атом в стране, где по уши навоз. Где самым главным аппаратом был и остался паровоз. Какие к черту полимеры в пространстве круговых порук — где сверху назначают мэров, а мэры назначают слуг. Где иностранную угрозу преподают уже с яслей. Где лидер правит до склероза, пока не ляжет в мавзолей. Где граждане крадут тележку, когда идут в универмаг. Где митинги идут в поддержку того, кто у руля и так. Где в результате школьной дружбы в министры набрано говно. Где больше развиты спецслужбы, чем медицина и кино. Какая на хрен там ракета? Фанера плюс хороший грим. (Я вам напоминаю, это — мы про Корею говорим.) Я думаю, уже скорее на Землю упадет Луна, чем возродится из Кореи опять нормальная страна. Законы Дарвина пока что нигде не отменил Господь: повесишь умников на мачту, а остальных велишь пороть — чтоб честный вечно жил без денег, чтоб компетентный был неправ, а каждый лодырь и бездельник имел набор таких же прав. И так из каждого народа, немного порулив страной, нетрудно вывести породу путем селекции одной. Всего немного потрудиться, пропалывая огород, — и через двадцать лет родится другой особенный народ. Умеющий лишь ползать раком, целуя ноги палачу. С таким не сваришь «Доширака». Уж про ракеты я молчу. И будут люди все дурее, и все беднее города. А ты чего ждала, Корея? Господства мирового, да? Что со своей ракетой сраной ты наконец обгонишь всех, кто гражданам с телеэкрана не брешет про сплошной успех? Сидит Корея с жопой голой. Корейский люд в печали стих. И здесь не очень-то веселый сегодня получился стих. (Зато пока нам душу греет одна лишь светлая строка: пока всё это про Корею. Но ключевое здесь — пока.) © Леонид Каганов [email protected]